Маски карнавальные, маски защитные...
Поспорьте со мной, но мне кажется, что я выбрал самую тяжелую из всех.
Каждый день, приходя на работу, я нацепляю ее и заставляю все свои страхи и воспоминания заткнуться к чертовой матери. Но они возвращаются. Будто отравленный дым они забираются под маску холодными щупальцами, оплетая ими все тело и забираясь внутрь. В самое сердце. А я терплю. Ведь искаженного лица души не видно за повседневной маской.
На самом деле я эгоистичная сволочь. Потому что профессию выбрал только для того, чтобы справиться со своими страхами. Сердце до сих пор сбивается с ритма, когда я вижу больничную палату. Внутри все начинает болеть той болью, с которой не в силах совладать ни один врач.
Я пытаюсь быть с пациентами бесстрастным, держать дистанцию, но строить доверительные отношения. Спокойствие людей один из главных залогов лечения. Тревожность нам ни к чему.
- Макс, я же просил подготовить эти истории болезни к моему приходу.
- Извини, я замотался...
- И постригись уже, наконец! Что ты ходишь как оборвыш? Поверить не могу, что это мой сын!
А вот и еще одна маска. Виновато-милая?
- Ведь был же нормальным парнем... Пойти по кривой дорожке легко, Максим.
- Не начинай.
Отец лишь махает рукой и уходит совершать обход. Он считает, что я потерян для общества. Представитель той части молодежи, которая только и знает, что шляться по клубам, пить, курить... одним словом саморазрушаться. И самое смешное, что он прав.
- Иногда я думаю, что тебе потребовалось сделать, чтобы получить красный диплом? Потому что, хоть ты и закончил школу с золотой медалью, в университете просто валял дурака. У вас там половина преподавателей геи что ли?
- Бисексуалы, - поправляю его, совершенно не собираясь оправдываться.
- Какая же ты шлюха. И это мой сын?..
Есть еще одна маска. Фальшивая. Одна на всех тех, кого сбросили с высоты мечтаний на самое дно. В подвал. В морг. Эту маску мы надеваем, когда нужно сказать родственникам о кончине нашего пациента. Стандартная фраза "мы сделали, что смогли", печальный взгляд, выражение соболезнований...
Мы не боги, но часто можем сделать чуть больше, чем делаем. Впрочем, тогда узнавать о поражении становится сложнее.
Тогда просто выходишь в курилку, глубоко затягиваешься, прислоняешься лбом к холодной стене и жалеешь... Жалеешь, что выбрал эту профессию. Жалеешь, что не можешь ничего сделать, ничем помочь. Жалеешь, что не можешь, как остальные, просто перелистнуть страницу и забыть.
Оттого и скукоживаешься, превращаясь в один большой комок боли.
- Макс, ты мне нужен.
- Иду, пап... - тушу сигарету и с улыбкой следую за ним...